Encho páginas de letras e tudo se resume a isso. Páginas em branco cheias de letras, pretas em páginas brancas. Crescem as letras, as páginas, passam-se dias, meses. E mais nada. Não surgem as palavras.
Preciso acordar.
Quando, daqui a umas horas, a manhã vier branca e fria, saberei eu andar? Lembrar-me-ei de como se põe um pé à frente do outro? Sem cair...
Al Berto, O Medo
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