As cores vão passando e repetem-se. Repetem-se sem serem nunca as mesmas. Talvez mesmo mudem. Devagar. Sem que perceba. Cada movimento tem o seu tempo. Cada tempo é um espera. Cada espera tem tanto de inevitável como de interminável.
Quando, daqui a umas horas, a manhã vier branca e fria, saberei eu andar? Lembrar-me-ei de como se põe um pé à frente do outro? Sem cair...
Al Berto, O Medo
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